Un jardin en mar ...

un jardin en el mar?

quien no ha pensado en utopias? ...
quien no ha imaginado un mundo mejor? ...
quien no creyo john lennon mas de una vez? ...

claro ... despues de tomar esta foto me puse a pensar en varias cosas ...
como un invalido tiene ganas de vivir? ...
como un ciego puede ver mas que nosotros? ...
como un sordo puede escuchar mejor que nosotros? ...
como un mudo puede expresarse mejor que nosotros? ...

muchas veces nos sentimos agobiados y cansados de este puto mundo que nos golpea con fuerza cada dia ... cansados de malas noticias ... cansados de los problemas, tanto familiares como laborales ...
solo ver esta foto me calma ... quien lo hubiera imaginado ...

un jardin en el mar ... y yo estuve ahi para capturarlo ...

a la voz humana no hay quien la pare ...

Tenían las manos atadas, o esposadas, y sin embargo los dedos danzaban, volaban, dibujaban palabras. Los presos estaban encapuchados; pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque hablar estaba prohibido, ellos conversaban con las manos. Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:- Algunos teníamos mala letra- me dijo-. Otros eran unos artistas dela caligrafía.La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más queuno, que cada uno fuera nadie: en cárceles y cuarteles, y en todo el país, la comunicación era delito. Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que elestrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos, através de la pared. Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores; discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta. Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.

Eduardo Galeano (Uruguay, 1940)
Escritor nacido en Montevideo. En 1959, se casó con su primera esposa, Silvia Brando. Se divorciaron y tres años después se casó con Graciela Berro. Se casó con su tercera esposa, Helena Villagra, en 1976. Galeano ha tenido una carrera larga y muy importante que incluye tanto su trabajo como periodista e historiador como su participación activa en las cosas políticas, específicamente socialistas. Cuando tenía trece años, empezó a publicar caricaturas para El Sol, un periódico socialista en Uruguay. En 1961-64, fue director de la publicación diaria Época, y fue jefe de redacción del semanario Marcha. En la década de los setenta, un grupo derechista militar en Uruguay lo encarceló. Por ésta causa marchó a Argentina. Sin embargo, lo mismo ocurrió en Argentina, y más tarde a España donde vivió desterrado hasta que pudo regresar a Uruguay en 1984. Ha publicado muchos libros sobre la política de América Latina. Los libros más populares, entre otros, son: Las venas abiertas de América Latina (1971), La canción de nosotros (1975), Días y noches de amor y de guerra (1978), la trilogía Memoria del fuego: Las nacimientos (1982), Las caras y las máscaras (1984), y El siglo de viento (1986). Esta trilogía combina elementos de la novela, la poesía, y la historia. Otros libros son El libro de los abrazos (1989), Las palabras andantes (1993), y El fútbol a sol y sombra (1995). Galeano recibió tres premios por sus libros: Premio Casa de las Américas en 1975 para La canción de nosotros y en 1978 para Días y noches de amor y de guerra, y en 1989, el premio -American Book- Award por Memoria del fuego.

acerca del amor y los amorosos ...

Jaime Sabines
Autonecrología V., de Yuria
" Te quiero porque tienes las partes de la mujer en el lugar precisoy estás completa. No te falta ni un pétalo, ni un olor, ni una sombra.Colocada en tu alma, dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,leche de luna en las oscuras hojas. Quizás me ves, tal vez, acaso un día,en una lámpara apagada, en un rincón del cuarto donde duermes,soy la mancha, un punto en la pared, alguna rayaque tus ojos, sin ti, se quedan viendo. Quizás me reconoces como una hora antiguacuando a solas preguntas, te interrogas con el cuerpo cerrado y sin respuesta.Soy una cicatriz que ya no existe, un beso ya lavado por el tiempo,un amor y otro amor que ya enterraste. Pero estás en mis manos y me tienesy en tus manos estoy, brasa, ceniza, para secar tus lágrimas que lloro.¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás que te amo? Esto es urgenteporque la eternidad se nos acaba. Recoge mi cabeza. Guarda el brazocon que amé tu cintura. No me dejes en medio de tu sangre en esa toalla. "

Jaime Sabines (México, 1926-1999)
Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, en el estado de Chiapas. Ha vivido alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina y letras en la Universidad Nacional, y ha sido tendero de telas y diputado al Congreso. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarrados. De su interior saca poemas toscos y abruptos. A veces acierta y a veces no, pero cuando lo logra sus poemas, hablen del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba (1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

On s'est connu
En bas des marches
Du palais
Tout en bas de l'escalier de glace
Tes pieds dansaient
nus sur la neige
Et tu chantais cet air plein de malice et de grâce
Ôte maintenant
Tes souliers
Et chausse à ton pied
Quelques pelotes de nuées
Car ici désormais
Est la demeure d'un ciel
La demeure d'un ciel

On a monté
Toutes les marches
Du palais
Jusqu'en haut de l'escalier de glace
Un ingénu
Nous attendait
Et nous a mariés
Parmi les oiseaux sauvages
Ôte maintenant
Tes souliers
Et chausse à ton pied
Quelques pelotes de nuées
Car ici désormais
Est la demeure d'un ciel
La demeure d'un ciel

Camille ha sido uno de mis ultimos descubrimientos en la web ... la encontre alucinante en todos los aspectos ... un resfresco para mis oidos y mis ojos ... sobre todo una revolucion de mis sentidos ... gracias jemima por traerla a mi mente ...

disfrutenla en una presentacion acustica ...

http://es.youtube.com/watch?v=Dqzv3nVEkeI

La vida y la muerte se hermanan

Al mirar atrás puedo ver el camino y las huellas que voy dejando.
A su orilla árboles milenarios se alzan con algún cruce de amargas plantas.
Pero es equilibrada su sombra desde la huerta de mi casa.
Allí aprendí a preparar la tierra la cantidad de semilla en cada melga
para no tener dificultad en aporcarla. Es tu vida- me dijo- una vez mi padre
colocándome un puñado de tierra en la mano. La vi tan negra, la sentí tan áspera.
Mi pequeña palma tembló. Sin miedo - me dijo-para que no te pesen los años.
La mano de mi padre envolvió la mía y los pequeños habitantes
dejaron de moverse dentro de mi palma El miedo me atravesó como punta de lanza.
Un segundo bastó y sobraron todas las palabras. Para mostrarme el terror
a la muerte que todos llevamos. De enseñanza simple era mi padre
con su naturaleza sabia. Al hermanar la vida y la muerte
en el centro de mi mano y no temer cuando emprenda el camino
hacía la tierra de mis antepasados. Abrimos nuestros dedos
y de un soplo retornó la vida al pequeño universo de mi palma

Cenicienta ...

Cenicienta a mi parecer ...
el príncipe azul de estos días ...
lleva puesto unos zapatos gastados ...
usa una chaqueta normal y suele mojarse cuando llueve ...

Cenicienta ... los príncipes se mojan.

El príncipe azul a veces se siente solo ...
no siempre piensa en ti ...
toma la micro a casa ...
En algunas noches se emborracha con otros príncipes ...

Cenicienta ... los príncipes toman vino.

Cenicienta tu príncipe azul evita las peleas ...
quizás no realizó el servicio militar ...
A mi parecer no sabe andar a caballo ...

Cenicienta ... es príncipe azul sin caballo.

No ha matado ningún dragón y vive en una casa humilde ...
suele faltarle un poco de dinero ...

Cenicienta ... tu príncipe azul no es millonario.

Va a fiestas donde se conversa mucho ...
espera el amanecer besando a otras princesas ...

Cenicienta ... no serás la primera.

No llores tu príncipe azul quizás escribe ...
gusta de la música ... sueña ... fuma ...
pero sobre todo planea tu rescate ...

Pero ten en cuenta Cenicienta ...
que tu príncipe azul en realidad es de otro color ...
Un día vendrá y te invitará a lo real ...
verás que se equivoca ...
que tiene penas a la medida de tus brazos.

Un día Cenicienta ... un día ...
no sé si seas capas princesa de salir de tu castillo ...
no sé mi querida princesa ... si seas capaz de salir de tu castillo

Otro dia en Santiago

Lo expulsaron del Santa Lucía ... el único lugar que le pareció ligeramente familiar ... ¡Viejo de mierda! ¡Saca tu huevá de caballo! ... le dijeron mientras el jamelgo bebía en la única fuente de la colina, entre jardines y muros encastillados ... Abajo la ciudad rugía ... ¿dónde se habría metido el gordo chanta? ... pensaba mientras galopaba sobre avenidas repletas de animales blindados y gente urgida y curiosamente ataviada. Entonces vio la gigantesca cuncuna que succionaba a la muchedumbre pasiva ... “como si fuesen ovejas que van al matadero” ... se dijo, al tiempo que apretaba su lanza y embestía al monstruo ... Un grupo de exaltados siguió su ejemplo golpeando rabiosamente a la bestia ... aunque para su sorpresa finalmente penetraron en sus entrañas a través de las heridas que ellos mismos le habían infligido. Desconcertado ante semejante locura ... sintió crujir sus propios huesos sobre la montura bajo el peso de la armadura. Cansado ... paseó la vista a través de las inverosímiles torres acristaladas buscando siempre al gordo pajarón ... pero sólo se encontró con una multitud suicida que marchaba cabizbaja hacia un agujero en medio del duro pavimento. ”Debe tratarse de un gusano u otro ser maligno -propio de las profundidades- que los atrae con malas artes” pensó ... y a lo lejos divisó otro orificio ... y luego uno más allá ... hasta que a la distancia pudo ver a la enorme lombriz celeste emergiendo del boquete ... y en su excitación apuraba de sobremanera al corcel ... babeando espuma el pobre bruto. “A ver si vuelves a devorar multitudes inocentes” ... fue lo último que murmuró antes de saltar sobre el Metro en plena Norte-Sur."

para que tanta vida?

Tal vez esta noche no es noche ... debe ser un sol horrendo, o lo otro, o cualquier cosa... ¡Qué sé yo! Faltan palabras, falta candor, falta poesía cuando la sangre llora y llora!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche! Si sólo me fuera dado palpar las sombras, oír pasos, decir "buenas noches" a cualquiera que pasease a su perro, miraría la luna, tropezaría con piedras al azar, como se hace.
Pero hay algo que rompe la piel, una ciega furia que corre por mis venas. ¡Quiero salir! Cancerbero del alma¡ Deja, déjame transpasar tu sonrisa! ¡Pudiera ser tan feliz esta noche! Aún quedan ensueños rezagados. ¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces!
¡Y mis pocos años! ¿Por qué no? La muerte esta lejana ... no me mira ... ¡Tanta vida Señor! ¿Para qué tanta vida?

El amo

El estaba completamente convencido que él era el primero en descubrir el método de amar tan intensamente ... sin tantas restricciones ... tan apasionadamente y contemplaba con desprecio a todos los que habían amado antes que él.
Aún más ... estaba convencido que aún después de él nadie podría amar como él lo había hecho ... se sentía apenado porque con su muerte el secreto del verdadero amor se perdería de la humanidad.
Pero siendo un joven modesto ... atribuía parte de su proeza a ella ... a su amada. No es que ella fuera la perfección en si misma ... pero se le acercaba mucho ... tanto como un ideal se podría acercar a la realidad.
Había mujeres más bonitas que ella ... mujeres más sabias ... pero ¿existió alguna vez una mujer más buena? ¿Existió alguna vez una mujer en cuyo rostro estaba tan claro y distintivamente escrito que sólo ella era merecedora de amor, de amor infinito ... puro y con devoción?
El sabía que no había existido nunca ... ni existiría una mujer así. Sobre esto no tenía una singularidad especial ... tanto como Adán no las tenía ... tanto como usted, mi lector, no las tiene. Comenzando por la anciana Eva y terminando por la mujer sobre la cual sus ojos estaban dirigidos ... antes que usted leyera estas líneas ... la misma inscripción era leída clara e invariablemente en el rostro de cada mujer en cierto instante ...
La diferencia estaba solamente en la calidad de la tinta